Скворец

Макаревич

Никто не шутит с природой
И дело — дрянь, и лету конец.
И только, споря с погодой,
Поет какой-то глупый скворец.
Друзья давно отсвистели
И, улетая, звали с собой:
«А завтра грянут метели,
Кому ты будешь нужен зимой?»
А он, чудак, не мог понять никак:
Куда улетать,
Зачем его куда-то зовут,
Если здесь его дом, его песни,
Его родина тут,
И кому весной его трель нужна,
Ежели весна и без того весна,
И кто сказал, что песням зимой конец? —
Совсем не конец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!
А люди прятались в шубы
И поднимали воротники.
Какой он все-таки глупый —
С природой воевать не с руки.
Укрыты снегом аллеи,
И он не изменил ничего,
Быть может, стало лишь чуть-чуть теплее
От одинокой песни его.
А он, чудак, не мог понять никак:
Куда улетать,
Зачем его куда-то зовут,
Если здесь его дом, его песни,
Его родина тут,
И кому весной его трель нужна,
Ежели весна и без того весна,
И кто сказал, что песням зимой конец? —
Совсем не конец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!
Что за глупый скворец!